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Il gabbianello.
Questo orlare
reti, e sguardi,
ad ogni tramonto,
volgendo poi il mento all'insù...
È preghiera,
di pani e pesci,
sogno nostrano e liturgico.
Poco Padano.
Solfeggia mare,
il Ligure ti teme,
ma t'ama.
Il sogno dunque,
riempie le reti
ogni mattino;
freddo, vento
e spruzzi di sale.
È il solido poggiare
di chiglie sui sonni altrui.
Torna a casa gabbianello,
oggi si mangia solo noi.
M.M. 04/04/2002
